Lo sé perfectamente.

Se podían escuchar los periquitos. Era dulce su cantar, como cualquiera, podría llegar a jurar. Me dominó el impulso de buscarlos, ¿de dónde vendría esa melodía? Parecían estar en todas partes. Mis pies se movían solos, guiados por huellas de notas abstractas. Y tras unos minutos, no sé cómo, ni por qué, pero dejaron de sonar, así, por arte de magia, las huellas desaparecieron, y perdí la pista, ¿dónde estaban los periquitos?

Ahora, sentada sobre este muro, echo de menos aquella melodía y siento no haber encontrado a los pequeños pájaros. Hago oídos sordos a las voces a lo lejos y me acomodo en mi lugar; está atardeciendo. Noto como se va apagando el sol poco a poco y se encienden las farolas

 Oh amado Berlín, acompaña a mi mente esta tarde y dame esa soledad que ahora necesito, carece de sentido pedirte que me animes, pues ni tú muestras interés por despertar las nocturnas calles de abril. Miro al cielo, esperando ver una gota caer sobre mi frente, pero nada llega, hoy tampoco lloverá. Acaricio mis piernas y escruto las diáfanas calles buscando la vida que a mí me falta y parece que se haya ido de viaje con maleta en mano

Mientras tanto y no encontrando nada, cierro los ojos y me sitúo; sobre el muro de Berlín me hayo, noto como la historia de esta ciudad se concentra y recorre mis venas con tan solo el contacto de mis manos con el cemento, escucho con atención el susurro de el escaso viento que también porta parte de esta ciudad hecha polvo. No encuentro un testamento solo, si no miles al intentar escuchar con atención las voces que aclaman mi nombre. Abro los ojos de golpe y como si de humo fuera, desaparece todo ello dejando que solo la sirena de una ambulancia lejana, llene mis oídos. “Perecerán todas aquellas voces con el tiempo”  me prometo, esperando que no me coma por dentro la desdicha de saber que todos esos gritos de auxilio vagan cerca de mí.

Me siento canalizadora de toda esta energía que me recorre, no sé lo que es todo esto, o si lo sé y no lo quiero llamar como se debe. Lo pienso con detenimiento y me acuerdo ahora de esa frase que salió de mi boca, pero que solo y únicamente pensó mi corazón, “Amiga, hay que ver como es el amor, que vuela a quien lo toma, gavilán o paloma.”  Y encuentro la rivalidad de mi pensamiento en este y otro concepto. ¿Cuándo me convertí yo en una filósofa de libro barato? No espero una respuesta pues se que no la hay.

Sacudo la cabeza liberando a mi mente de estos pensamientos y deseando internarme de nuevo en el mundo materialista y superfluo que crea sobre mí esa capa de indiferencia que me protege de la verdad, creando un colchón sobre mí como si fuera un bebe. Y eso es lo que somos, pequeños, en saber, en conocimiento.

Rezo por Atenea y su valor, para darme las fuerzas necesarias para levantarme de este muro y enfrentarme a la realidad, pero es que, ¿quién se atreve a contradecir miles de dogmas, reglas y cánones de belleza? Es más ¿quién me querrá escuchar si la gente es feliz con su mentira? Y yo se la respuesta, nadie.

No encuentro razones, ni respuestas, no encuentro nada, y es que estoy en la realidad, no en ningún relato

 pagano del romanticismo, estoy aquí, sabiendo que hay gente preocupada por mi paradero, con unas cosas que aprender y de las que examinarme, tanto metafórica como literalmente ablando, sé que no estoy aquí y mañana podré estar allí, sé perfectamente, que me llevara un camino llegar.

No me voy a quedar aquí parada, pero... dime ¿Quién me va a escuchar? 

Se puede pinchar en la frase "Amiga, hay que ver como es el amor, que vuela a quien lo toma, gavilán o paloma" y te llevará al blog de "The Other" y su entrada, la cual me dejó con la cara como un folio. (espero que no te importe, pero necesitaba hacerlo) Gracias por leer.